Бессонница


Небо нахмурилось, и люди под ним стали бегать чуть быстрее… как муравьи. Будто бы и тех, и других терзали одинаковые предчувствия.
Осенью это происходит как-то по особенному, практически не ощущаешь тот момент, когда с небес срывается первая капля. А в большом городе к тому же не слышно и звука бьющегося хрусталя, когда эта капля разбивается об уставший от ног и шин асфальт.
Одна, потом еще одна… И вот уже прохожие пытаются укрыться пакетами, сумками, кое-кто открывает зонты, а на выходе из метро в нерешительности мнется толпа, подгоняемая торопящимися домой и не понимающими причины заминки москвичами.
И вот ты уже дома… сидишь у полуоткрытого окна, допивая остывший чай. А на небесах медленно кончается свет. Осенью не видно захода солнца. Оно не заходит. Оно кончается. С последними крупицами заварки (и как она туда попадает из пакетика?!), застрявшими в горле, исчезают и последние признаки дня. Остается только слившийся в мягкий шум стук капель по тротуару. И почти ничего не видно.
Ты ложишься и закрываешь глаза, окончательно отказываясь от ненужного этой длинной ночью зрения, и чувствуешь себя каждой каплей, падающей на землю…

Считанные секунды полета, и ты разбиваешься в дребезги, тут же становясь другой каплей, а потом другой, и снова другой. И каждая реинкарнация отдается то брызгами кому-то в окно, то звоном карниза, то глухим удром по крыше, сливаясь в единый шум… Шум того, как ты чувствуешь себя каждой каплей.
Кап… кап… кап… шшшшшшшшшшшшшшш……

Оставить комментарий или два